Crônica: O Sapo
Rubem Alves
Era uma vez um lindo príncipe por quem todas as moças se
apaixonavam. Por ele também se apaixonou uma bruxa horrenda que o pediu em
casamento.
O príncipe nem ligou e a bruxa ficou muito brava. “Se não
vai casar comigo não vai se casar com ninguém mais!” Olhou fundo nos olhos dele
e disse: “Você vai virar um sapo!” Ao ouvir esta palavra o príncipe sentiu uma
estremeção. Teve medo. Acreditou. E ele virou aquilo que a palavra de feitiço
tinha dito. Sapo. Virou um sapo.
Bastou que virasse sapo para que se esquecesse de que era
príncipe. Viu-se refletido no espelho real e se espantou: “Sou um sapo. Que é
que estou fazendo no palácio do príncipe? Casa de sapo é charco.” E com essas
palavras pôs-se a pular na direção do charco. Sentiu-se feliz ao ver lama.
Pulou e mergulhou. Finalmente de novo em casa.
Como era sapo, entrou na escola de sapos para aprender as
coisas próprias de sapo. Aprendeu a coaxar com voz grossa. Aprendeu a jogar a
língua pra fora para apanhar moscas distraídas. Aprendeu a gostar do lodo.
Aprendeu que as sapas eram as mais lindas criaturas do universo. Foi aluno bom
e aplicado. Memória excelente. Não se esquecia de nada. Daí suas notas boas.
Até foi o primeiro colocado nos exames finais, o que provocou a admiração de
todos os outros sapos, seus colegas, aparecendo até nos jornais. Quanto mais
aprendia as coisas de sapo, mais sapo ficava. E quanto mais aprendia a ser
sapo, mais se esquecia de que um dia fora príncipe. A aprendizagem é assim:
para se aprender de um lado há que se esquecer do outro. Toda aprendizagem
produz o esquecimento.
O príncipe ficou enfeitiçado. Mas feitiço — assim nos
ensinaram na escola — é coisa que não existe. Só acontece nas estórias de
carochinha.
Engano. Feitiço acontece sim. A estória diz a verdade.
Feitiço: o que é? Feitiço é quando uma palavra entra no corpo
e o transforma. O príncipe ficou possuído pela palavra que a bruxa falou. Seu
corpo ficou igual à palavra.
A estória do príncipe que virou sapo é a nossa própria
estória. Desde que nascemos, continuamente, palavras nos vão sendo ditas. Elas
entram no nosso corpo, e ele vai se transformando. Virando uma outra coisa,
diferente da que era. Educação é isto: o processo pelo qual os nossos corpos
vão ficando iguais às palavras que nos ensinam. Eu não sou eu: eu sou as
palavras que os outros plantaram em mim.
Como disse Fernando Pessoa: “Sou o intervalo entre o meu
desejo e aquilo que os desejos dos outros fizeram de mim”. Meu corpo e
resultado de um enorme feitiço. E os feiticeiros foram muitos: pais, mães,
professores, padres, pastores, gurus, líderes políticos, livros... Meu corpo é
um corpo enfeitiçado: porque o meu corpo aprendeu as palavras que lhe foram
ditas, ele se esqueceu de outras que, agora permanecem mal...ditas...
A psicanálise acredita nisso. Ela vê cada corpo como um sapo
dentro do qual está um príncipe esquecido. Seu objetivo não é ensinar nada. Seu
objetivo é o contrário: ‘des-ensinar’ ao sapo sua realidade sapal. Fazê-lo
esquecer-se do que aprendeu, para que ele possa lembrar-se do que esqueceu.
Quebrar o feitiço. Coisa que até mesmo certos filósofos (poucos) percebem. A
maioria se dedica ao refinamento da realidade sapal. Também os sapos se dedicam
à filosofia... Mas Wittgenstein, filósofo para ninguém botar defeito, definia a
filosofia como uma “luta contra o feitiço” que certas palavras exercem sobre
nós. Acho que ele acreditava nas estórias de carochinha...
Tudo isso apenas como introdução à enigmática observação com
que Bahrnes encerra sua descrição das metamorfoses do educador. Confissão sobre
o lugar onde havia chegado, no momento de velhice. Há uma idade em que se
ensina aquilo que se sabe. Vem, em seguida, uma outra, quando se ensina aquilo
que não se sabe. Vem agora, talvez, a idade de uma outra experiência: aquela de
desaprender. Deixo-me, então, ser possuído pela força de toda vida viva: o
esquecimento...
Esquecer para lembrar. A psicanálise nenhum interesse tem
por aquilo que se sabe. O sabido, lembrado, aprendido, é a realidade sapal, o
feitiço que precisa ser quebrado. Imagino que o sapo, vez por outra, se
esquecia da letra do coaxar, e no vazio do esquecimento, surgia uma canção.
“Desafinou!” berravam os maestros.
”Esqueceu-se da lição”, repreendiam os professores. Mas uma
jovem que se assentava à beira da lagoa juntava-se a ele, num dueto... E o
sapo, assentado na lama, desconfiava...
“Procuro despir-me do que aprendi” dizia Alberto Caeiro.
“Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram, e raspar a tinta com
que me pintaram os sentidos, desencaixotar minhas emoções verdadeiras,
desembrulhar-me, e ser eu...”
Assim se comportavam os mestres Zen, que nada tinham para
ensinar. Apenas ficavam à espreita, esperando o momento de desarticular o
aprendido para, através de suas rachaduras, fazer emergir o esquecido. É
preciso esquecer para se lembrar. A sabedoria mora no esquecimento.
Acho que o sapo, tão bom aluno, tão bem educado, passava por
períodos de depressão. Uma tristeza inexplicável, pois a vida era tão boa, tudo
tão certo: a água da lagoa, as moscas distraídas, a sinfonia unânime da
saparia, todos de acordo... O sapo não entendia. Não sabia que sua tristeza
nada mais era que uma indefinível saudade de uma beleza que esquecera.
Procurava que procurava, no meio dos sapos, a cura para sua dor. Inutilmente.
Ela estava em outro lugar.
Mas um dia veio o beijo de amor - e ele se lembrou. O
feitiço foi quebrado.
Uma bela imagem para um mestre!
Uma bela imagem para o
educador: fazer esquecer para fazer lembrar!
amei
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