CrÔnIcAs: RuBeM AlVeS - "BoStA dE vAcA e PoLítIcA"

Bosta de Vaca e Política

Bastou um olhar para saber que ele havia aprontado alguma...

O rosto era de homem maduro, mas o sorriso matreiro dizia

que lá dentro morava um moleque que acaba de fazer uma

arte. Arte nos dois sentidos: de moleque e de artista, pois era

isto que ele era. Afinal, não existe muita diferença entre as

duas. Tanto o moleque quanto o artista fazem o que a

realidade proíbe. Fiquei quieto, à espera do que ele iria me

dizer.

"Fui contratado para fazer a decoração de um espaço. Saí

andando pelos rastros, olhando para cima, esperando que a

inspiração me viesse do alto. Mas quem olha para cima não

vê por que caminhos vão ós pés, e o resultado foi que pisei

numa bosta de vaca. Fiquei bravo, minha botina atolada

naquela pasta verde malcheirosa. Mas logo minha braveza

passou, pois meus olhos descobriram detalhes delicados

naquela obra que uma displicente contração ao final do tubo

digestivo de um ruminante produzira, sem que ele, para isto,

tivesse precisado de qualquer inspiração especial.

Procurei por perto e logo descobri obras semelhantes, já

secas pelo sol, o que permitia que delas se fizesse uma

inspeção mais detalhada, ao ponto mesmo da manipulação,

sem maiores perigos. E foi assim agachado, meditando

escatológica e contemplativamente sobre a estética da bosta

de vaca, que a inspiração me chegou... Numa fração de

segundo eu vi a obra de arte que eu iria produzir.

Catei um monte de bostas de vaca, as mais bonitas; levei-as

cuidadosamente para o meu ateliê (havia sempre o perigo de

que coisas tão frágeis pudessem se quebrar); pintei-as de

dourado com um splay; amarrei-as em fios de náilon

transparente; e assim, transformadas em móbiles, fiz com

que flutuassem no espaço...

As pessoas passavam, paravam, olhavam e se encantavam.

'Quanta leveza', comentavam admiradas. Daí, perguntavam-

me sobre a técnica empregada na fabricação daqueles discos

metálicos dourados. Mas, é claro, não disse nada; guardei o

segredo...

E caiu na risada, e eu também.

O riso é uma ejaculação repentina de alegria. E ele acontece

quando o inesperado aparece à nossa frente e nos passa uma

rasteira. Todo bom contador de piada sabe disso. É preciso

que o final seja um final que ninguém esperava. É o

inesperado gracioso que faz o corpo explodir no riso.

O riso revela um dos segredos da alma: a alma não gosta de

marchar. Na marcha tudo é igual, previsível, feito em parada

militar. A alma é bailarina que gosta mais é de dançar. Por

isso que, no seu estado original, (e isto é lição que a

psicanálise nos ensina) a alma é uma criança brincalhona. É

uma feiticeira que se deleita nas mais insólitas e proibidas

transformações. É poeta que escreve, e o mundo nunca é

mais o mesmo. É palhaço que se ri de que o mundo seja

assim tão parecido com um circo...

E era isto que era o meu amigo naquele instante: menino,

artista, dançarino, palhaço feiticeiro que põe bosta de vaca

no chapéu e, abracadabra, do chapéu sai o ouro flutuante.

Era este o segredo que os alquimistas queriam descobrir.

Mas, coitados, procuraram no lugar errado, em laboratórios

complicados, sem saber que esta magia qualquer um pode

fazer.

Faz tempo que isto aconteceu, mas de repente recordei

(palavra bonita esta, que quer dizer visitar de novo aquilo

que o coração guardou...). Pois quem me fez voltar ao

coração foram as crianças, os adolescentes, os moços,

caminhando e cantando e seguindo a canção, eu nem

imaginava que ainda iria ver isto de novo, roupa preta no

corpo, cor de luto, do tenebroso, do escabroso, fezes,

excrementos, quem terá sido aquele que os fez vestir assim,

mas os rostos diziam diferente, caras pintadas, alegria,

esperança, piada, riso...

Às vezes é preciso magia muito forte para fazer despertar a

Bela Adormecida! Às vezes é preciso muita bosta para que

alma insensível acorde do seu sono e diga: "Eu não sou isto!

Eu sou Beleza! Sou móbile dourado flutuante! Sou flor!"

Em nada semelhantes ao que fizeram os partidos com suas

bandeiras, seus dedos em riste, suas goelas rapadas, suas

palavras de ordem, suas ordens em palavras, as

demonstrações dos jovens foram puras explosões de vida,

risos, ejaculações de alegria ante o inesperado, o inesperado

sendo que a Beleza ainda existe a despeito dos excrementos

mal-cheirosos saídos do fim do tubo digestivo insaciável dos

poderosos.

Neruda disse, certa vez, que os poetas (estes maus políticos)

iniciaram a revolução da alegria. Pois eu acho que é isto que

os jovens estão anunciando: que do meio da merda (perdão

pela palavra! Mas nenhuma outra faria justiça à realidade!) é

possível que brote uma flor. Pois, como todo mundo sabe,

bosta de vaca, depois de bem curtida, é um bom esterco.

Façamos um jardim com os excrementos dos poderosos...

_O retorno e terno_